sábado, 31 de diciembre de 2016

querido 2017, te esperamos bailando:

jueves, 20 de octubre de 2016

Llevo su nombre y su apellido, heredados de un país que no diré siento propio, pero sí cercano. Soy el hijo que ve a su padre ser hijo por última vez. Refugiado en la mirada de una distancia inabarcable, entiendo el dolor hasta sentirlo. También es mío. Me pregunto hasta qué punto de ebullición puede compartirse el dolor. Hasta qué punto de sutura puede unirnos. Hasta que punto suspensivo resiste el amor al vacío, la ausencia lejana que llega hasta aquí para decirnos que no está, que no estará cuando vaya. 

Llevo su nombre y su apellido, la tierra seca de los dos sitios donde se criaron los que me criaron, la mirada triste del que siempre mira lejos o hacia abajo, el silencio de llorar por cansancio y distancia, la pregunta del en qué fallé, la respuesta del abrazo y esta sensación de que tanta juventud se me está yendo de las manos, se me están llenando de fantasmas los recuerdos, de personas a las que no puedo ver para recordarlos. 

Llevo su nombre y su apellido, y sus 93 años en los ojos del hijo que tuvo a los veinticinco. Mi padre. Que coge el teléfono para contarme que está en la tierra y que qué puede hacer. Que qué puede hacer, dice mi padre. Que qué puede hacer. Si ya vino a construir la casa, curar el hambre y hacer la familia. Si ya tragó en toneladas la distancia y cuando parecía el oasis vino la guerra. Si se mira las manos encalladas de tanto azadón, pico y pala, y el sudor le gotea de tanto sueño a cuestas y callado. Si por no tener no tiene ni lágrimas y aun así insiste en la risa, en el no os preocupéis, en el no pasa nada. 

Llevo su nombre y su apellido. Soy fruto de su raíz. Hijo del hijo. Doy gracias. Por ese tejido que unieron madre y hermana, camino hecho, a medias, y por hacer, jersey de lana, cuna de sueño, doy gracias por este presente, regalo y tiempo, el aire respirado de soplar juntos y crear el viento, la huella, el presagio. 

 Llevo su nombre y su apellido. Es 20 de octubre del 2016. Me llamo Escandar Algeet. Y estoy vivo.
 

lunes, 15 de agosto de 2016

Esta canción la compuse pensando en mi hija, claro, 
y en  el mundo con el que va a tener que crecer y enfrentarse, 
pero también en mi hijo, y en el hombre que le van a obligar a ser.
Ana Tijoux (autora de la canción “Antipatriarca”)

Debe ser tan complicado ser mujer …
Alberto Rivas

Solo es cobarde quien no se busca.
Cuando sientes la música, bailar deja de ser una vergüenza.
Y yo me he encontrado en un nosotras.

A qué persona podría molestar
una primera persona
del plural.

Pero afuera
el altavoz suena a spot de soga
que ordena el orden con voz de mando
y contagia el zumbido una espesa
cultura que se basa en certezas:

el paso firme de caminar aplastando.
En pie, te dicen:  

desnúdate que vamos a vender tu brillo en una jaula
y tu libertad será un catálogo
y vamos a coser las trampas para que siempre
haya un espada poniéndote de espaldas
contra otra pared.

Desde el verbo poder yo solo diviso alambradas
que no me dejan ver las heridas
de estas espinas que llevo como estética de pertenecer
a un aviso de error, a un abuso de horrores,
una estirpe diestra en disparar al bulto y
correr.

Negar ser cómplice (yo no yo no yo no…)
o negarte a ser cómplice (yo no yo no yo no…)
insistir en el recuerdo, aprender en el detalle
y entender
que:

ser valiente en un mundo de hombres
es ser mujer.

( https://issuu.com/pinealmagazine/docs/pineal__12_e2a8173e307234 )

jueves, 7 de julio de 2016

algunas tardes
abro de par en par el balcón
me tumbo en la cama
cierro los ojos
y no sé muy bien cómo
pero consigo
que el ruido del tráfico
me suene a mar
hasta que me doy cuenta
de que nunca he estado en una playa
solo.

miércoles, 4 de mayo de 2016

¿Cuándo la belleza será un lastre que cargar en tu asfalto?

si solo hay hormigón en tu deseo
si todo es matiz de por si acaso y apena revisas
el  pecho como combustión

si solo abarrotas el cansancio para hacerte cama
y paliar el paisaje de imprudencias
si solo articulas la lágrima sin página de sucesos
ni necesidad de asesinato
el gris posado de mirada
y tu amor de paraguas con la lluvia
mientras no te quema el arte
ni te seducen las dudas
ni reclamas el exceso como opción
de este garaje de días sin recambio

en tu rueda gira el disparo
pero no hay valentía tan solo trabajo
y buenos días, soy tu hambre de mañanas
y te traigo el pan para hoy
da las gracias al despertador
por no llegar tarde ante quien te mande

¿cuándo la tristeza dejará de doler
para    simplemente
envejecerme? 

lunes, 18 de abril de 2016

Envasados a un vacío de cimas inmensas
como rutinas en soledad
impuestos y robados
obligados al no ser
convencidos del no preguntar
sumisos de querer abarcar una nada doméstica.

(Si todo es casual y tiene un por qué
entonces la culpa es nuestra.)

Marcados por un mercado de vanidades
aceptamos la careta y el cansancio
mientras compramos la seda en el estraperlo
barato de crecer pisando
un olvido de heridas
una herida de olvidos

(Nosotros, los heridos.
Nosotros, los olvidados.)

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La inmensidad de sentirse minúsculo junto a dos poetas tan tan grandes.


martes, 29 de marzo de 2016

Podéis decir que me gustan todas las poesías, que mi opinión no vale nada porque lo lleno todo de música y flores, que soy fácil y promiscuo y que todas me encantan, que siempre encuentro el asiento donde sentirme, la comprensión lectora, el punto de vista, el contexto a mano, las trampas necesarias. Que aplaudo hasta el bostezo, que me flipa el error, la diferencia, el paso a paso, que me aferro a cualquier verso y solo distingo entre lo que me gusta mucho y lo que me gusta muchísimo. En serio. Podéis decirlo. No será del todo real, pero es el ojalá hacia el que miro.

martes, 22 de marzo de 2016

Veo misiles volando sobre ideas
y escombros en las opiniones
de gente que amasa las piedras
como el pan que les diera de comer
masticando la harina del odio
contagiando el ambiente y los deseos
macerando su propia guerra
con el orgullo incapaz del miedo adentro
gritan fuego! fuego!
y el mundo entonces se divide
entre los que disparan
y los que echan a correr.

miércoles, 2 de marzo de 2016

Limpiáis el camino para encontraros
para saber más allá del próximo paso
y creeros seguros en la predicción de la huella.

Porque las piedras son piedras
hasta que las nombráis como obstáculo
y las usáis como arma
y las arrojáis sin vergüenza
y valláis el sendero bajo el aplauso solemne
del a salvo.

Yo, sin embargo,
solo creo en la selva.