querido 2017, te esperamos bailando:

Llevo su nombre y su apellido, heredados de un país que no diré siento propio, pero sí cercano. Soy el hijo que ve a su padre ser hijo por última vez. Refugiado en la mirada de una distancia inabarcable, entiendo el dolor hasta sentirlo. También es mío. Me pregunto hasta qué punto de ebullición puede compartirse el dolor. Hasta qué punto de sutura puede unirnos. Hasta que punto suspensivo resiste el amor al vacío, la ausencia lejana que llega hasta aquí para decirnos que no está, que no estará cuando vaya. 

Llevo su nombre y su apellido, la tierra seca de los dos sitios donde se criaron los que me criaron, la mirada triste del que siempre mira lejos o hacia abajo, el silencio de llorar por cansancio y distancia, la pregunta del en qué fallé, la respuesta del abrazo y esta sensación de que tanta juventud se me está yendo de las manos, se me están llenando de fantasmas los recuerdos, de personas a las que no puedo ver para recordarlos. 

Llevo su nombre y su apellido, y sus 93 años en los ojos del hijo que tuvo a los veinticinco. Mi padre. Que coge el teléfono para contarme que está en la tierra y que qué puede hacer. Que qué puede hacer, dice mi padre. Que qué puede hacer. Si ya vino a construir la casa, curar el hambre y hacer la familia. Si ya tragó en toneladas la distancia y cuando parecía el oasis vino la guerra. Si se mira las manos encalladas de tanto azadón, pico y pala, y el sudor le gotea de tanto sueño a cuestas y callado. Si por no tener no tiene ni lágrimas y aun así insiste en la risa, en el no os preocupéis, en el no pasa nada. 

Llevo su nombre y su apellido. Soy fruto de su raíz. Hijo del hijo. Doy gracias. Por ese tejido que unieron madre y hermana, camino hecho, a medias, y por hacer, jersey de lana, cuna de sueño, doy gracias por este presente, regalo y tiempo, el aire respirado de soplar juntos y crear el viento, la huella, el presagio. 

 Llevo su nombre y su apellido. Es 20 de octubre del 2016. Me llamo Escandar Algeet. Y estoy vivo.
 

Esta canción la compuse pensando en mi hija, claro, 

y en  el mundo con el que va a tener que crecer y enfrentarse, 

pero también en mi hijo, y en el hombre que le van a obligar a ser.

Ana Tijoux (autora de la canción “Antipatriarca”)

Debe ser tan complicado ser mujer …

Alberto Rivas

Solo es cobarde quien no se busca.

Cuando sientes la música, bailar deja de ser una vergüenza.

Y yo me he encontrado en un nosotras.

A qué persona podría molestar

una primera persona

del plural.

Pero afuera

el altavoz suena a spot de soga

que ordena el orden con voz de mando

y contagia el zumbido una espesa

cultura que se basa en certezas:

el paso firme de caminar aplastando.

En pie, te dicen:  

desnúdate que vamos a vender tu brillo en una jaula

y tu libertad será un catálogo

y vamos a coser las trampas para que siempre

haya un espada poniéndote de espaldas

contra otra pared.

Desde el verbo poder yo solo diviso alambradas

que no me dejan ver las heridas

de estas espinas que llevo como estética de pertenecer

a un aviso de error, a un abuso de horrores,

una estirpe diestra en disparar al bulto y

correr.

Negar ser cómplice (yo no yo no yo no…)

o negarte a ser cómplice (yo no yo no yo no…)

insistir en el recuerdo, aprender en el detalle

y entender

que:

ser valiente en un mundo de hombres

es ser mujer.

( https://issuu.com/pinealmagazine/docs/pineal__12_e2a8173e307234 )

algunas tardes

abro de par en par el balcón

me tumbo en la cama

cierro los ojos

y no sé muy bien cómo

pero consigo

que el ruido del tráfico

me suene a mar

hasta que me doy cuenta

de que nunca he estado en una playa

solo.

¿Cuándo la belleza será un lastre que cargar en tu asfalto?

si solo hay hormigón en tu deseo

si todo es matiz de por si acaso y apena revisas

el  pecho como combustión

si solo abarrotas el cansancio para hacerte cama

y paliar el paisaje de imprudencias

si solo articulas la lágrima sin página de sucesos

ni necesidad de asesinato

el gris posado de mirada

y tu amor de paraguas con la lluvia

mientras no te quema el arte

ni te seducen las dudas

ni reclamas el exceso como opción

de este garaje de días sin recambio

en tu rueda gira el disparo

pero no hay valentía tan solo trabajo

y buenos días, soy tu hambre de mañanas

y te traigo el pan para hoy

da las gracias al despertador

por no llegar tarde ante quien te mande

¿cuándo la tristeza dejará de doler

para    simplemente

envejecerme? 

Envasados a un vacío de cimas inmensas

como rutinas en soledad

impuestos y robados

obligados al no ser

convencidos del no preguntar

sumisos de querer abarcar una nada doméstica.

(Si todo es casual y tiene un por qué

entonces la culpa es nuestra.)

Marcados por un mercado de vanidades

aceptamos la careta y el cansancio

mientras compramos la seda en el estraperlo

barato de crecer pisando

un olvido de heridas

una herida de olvidos

(Nosotros, los heridos.

Nosotros, los olvidados.)

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La inmensidad de sentirse minúsculo junto a dos poetas tan tan grandes.

Podéis decir que me gustan todas las poesías, que mi opinión no vale nada porque lo lleno todo de música y flores, que soy fácil y promiscuo y que todas me encantan, que siempre encuentro el asiento donde sentirme, la comprensión lectora, el punto de vista, el contexto a mano, las trampas necesarias. Que aplaudo hasta el bostezo, que me flipa el error, la diferencia, el paso a paso, que me aferro a cualquier verso y solo distingo entre lo que me gusta mucho y lo que me gusta muchísimo. En serio. Podéis decirlo. No será del todo real, pero es el ojalá hacia el que miro.

Veo misiles volando sobre ideas

y escombros en las opiniones

de gente que amasa las piedras

como el pan que les diera de comer

masticando la harina del odio

contagiando el ambiente y los deseos

macerando su propia guerra

con el orgullo incapaz del miedo adentro

gritan fuego! fuego!

y el mundo entonces se divide

entre los que disparan

y los que echan a correr.

Limpiáis el camino para encontraros

para saber más allá del próximo paso

y creeros seguros en la predicción de la huella.

Porque las piedras son piedras

hasta que las nombráis como obstáculo

y las usáis como arma

y las arrojáis sin vergüenza

y valláis el sendero bajo el aplauso solemne

del a salvo.

Yo, sin embargo,

solo creo en la selva.