https://youtu.be/pBeLAZSNq90?is=WTx8paywUQA3uOlT
Poema del libro Parresía (decir todo).
Pedidos en el mail somoslagotera@gmail.com
domingo, 13 de septiembre de 2026
domingo, 1 de agosto de 2021
¿Quién puede matar a un influencer?
Flores
cortadas
no
lo
olvides
:
flores
cor/ta/das
Gsus Bonilla
Muchos me estáis preguntando
por el
silencioso mainstream
que crece
como un desierto
el diluvio
de una sequía
de sequitos
pulsando laiks
y pelotones
de siervos
en sus
calmas vacías
muchos me
estáis preguntando qué hay
y yo digo
que sí: que hay…
Ay de tanto
puñal y de tanta herida fresca
y de tanta
ceniza cayendo de los ojos que bajan
la mirada a
sus pantallas
y se callan
como barcos encallados
en una poza
seca donde solo los mosquitos
encuentran
su chupito de sangre.
Si se sería
poca cosa la misérica moral
de comprar
inmediatez
y venderla
como eterna
fíjate
si sería
risa muerta celebrar la libertad
de las
flores cortadas
y que viva la
estupidez ¡viva!
la
mediocracia los
escaparates
y las
rebajas ¡viva!
y muera la crítica
al criterio
de los
cretinos que campan a sus anchas
por portadas
de revistas y otros hastags.
Muchos me
estáis preguntando
por este
plagio de plagas que inundan el mundo
el brillo de
los filtros y sus tendencias
la esvástica
grandeza del vendedor que vence
y posa como
un cazador con la cabeza de su presa
muchos me
estáis preguntando
por la lava
del tiempo que avanza
consumiéndonos
por lo que somos: consumidores
sumisos dóciles de la parafernalia
limitados
imitadores de cáscaras y carcasas
adoradores
del plástico que envuelve al pan
y desprecia
su miga
Ay de tanta porquería
que no quiere
más que su
trozo de estraza pulida
a base de
golpes y aplausos
y bravo por
el vago transitar de la pereza
en la suerte
reseca del día a día
tanto
descanso lleves como éxtasis dejas
en la pausa que
tiendes escupiéndote la mano.
Muchos me
estáis preguntando
por vuestra
propia respuesta
como si yo
no estuviera lleno de monstruos
que agrietan
nadie… nadie…
te está
preguntando nadie
excepto
nosotros.
Será que
anoche soñé con libertades
que guiaban
pueblos
y hoy me he despertado viendo
a burros
perseguir sus zanahorias
y ni
siquiera he querido matar a nadie.
domingo, 14 de febrero de 2021
HOGAR O GUERRA - ESCANDAR ALGEET & TITXU VÉLEZ
Creo que el punto de giro fue en el verano de 2019. Hubo
muchos, muchísimos detonantes anteriores pero creo que fue justo ahí, en julio
de hace 2 años, donde empecé a tomar
conciencia de idea y forma de acto. Estábamos en Valencia porque María recitaba
allí, y nos quedamos unos días en casa de David e Ysa. De repente, un domingo
de mañana, paella y playa, asistí –casi de una forma ajena- a una lluvia de
odio y represalias volando sobre un yo que sentía, de alguna manera, lejano. Como
si una lupa sobrevolase mi cabeza en busca del mínimo eco que permitiera
cualquier tipo de distorsión. Gente y más gente golpeando las cacerolas de sus
opiniones, exigiendo recursos de amparo para sus sentencias, firmes afirmando
su clamor de castigos, la identidad de su pureza. Por supuesto ya lo había
visto antes, pero no lo había vivido con tanta precisión, o quizá solo fue el
último latigazo en mi cabeza. El caso es que recuerdo aquello como el comienzo.
Después de dar las mínimas (¿necesarias?) explicaciones, apagué el móvil, y me
agarré a María. Nos pasamos los siguientes días compartiendo reflexión y deseos
con David e Ysa, pasamos por el Kafca, y luego tiramos mar arriba hasta
terminar en familia y norte. De aquel viaje nació Hogar o guerra. Y de ese
poema nació Hogares.
Hogares ante un mundo que condena el error, exalta venganzas
y no le vale más juicio que el inmediato, con el odio creciendo de forma
expansiva sin dejar espacio y tiempo para la autocrítica y la reflexión, un
mundo de fuego cruzado y cruzadas de fuego, en el que la convivencia solo es
posible gracias a refugios amigos, casas maternas, calles escuela y personas
salvavidas que sacan sus pañuelos, escobas, estropajos y botiquines para
limpiar y curar, sin ruidos ni pancartas, silenciosos y enormes como la bondad
de una madre.
El libro sale este martes, y la casualidad de un temporal ha
querido que lo presentemos en Valencia, donde
nació, junto a David Trashumante, que presentará Aisha, un libro lleno de amor
y verdad, palabras hortelanas en manos sucias de tierra limpia. En la librería
Berlín, donde la última vez me fui leyendo Capitalismo, de Ana Pérez Cañamares,
y hablando de libros con María, que también estará (que siempre está).
Aquí dejo un vídeo con Titxu Vélez de aquel primer poema.
Hogar o guerra. Le puso una música hermosísima y melodía a su “estribillo”. Nos
grabó y editó Kike Reig, con el que planeo un par de mil líos más. En el
Vergüenza Ajena y el Calvario Bar, auténticos templos culturales de la
hostelería madrileña, gente que son la resistencia en un momento tan complicado,
con tantos pecados y más piedras.
Ya iré contando más cosas según se concreten. Insisto en las
gracias: gracias gracias siempre.
domingo, 5 de abril de 2020
Minúsculo en
mi tamaño
busco la luz
con la que escribir
el humilde
legado de las voces sencillas
aliento la
pagana homilía
del que cura
callado
y sana sin
sacristía.
Entre el
barro y el borrador
muestro mis
torpes intentos
entre el
arcén y la arcilla
moldeo piel
en caricias
entre el
hierro y el error
cultivo un
jardín de saliva
donde juego
con el suelo
a las
caídas.
Pero.
Frente al
paredón
la inmensa
sombra de quien no soy
se proyecta
como un juicio
de propios y
extraños
que se
lanzan como un rencor
a disputar
mi osadía.
Convencidos
de razón y victoria
traen
sentencias de convicto
que prohíben
no el dolor
sino la
gloria.
Así vienen
sabios con
precisión de sable
a avisarme
del abismo
desbrújulos
guíandantes
a arrojarme
criticeros
de sumas
que me
arrestan
recaudales
de formalidad
sin fondo
clientelectuales
que dicen paga
y escuchan
cartera
elitristes
de salón
sin belleza
siéstologos
de ronquidos
por
convicción
apólogicos
del ranciocinio
envidiotas
del tú no
vanidioses
de la afrenta
demagóngoros
que venden el don
de la
impoluta careta
publicristos
de pobreza
al por mayor
erucditos de
corseses
y marionetas
fan fan
rones sin plaza
ni botellón
gritotémmicos
exaltares
de callar
calles
y alzar la
coz
endecansinos
señaliados
aseodiadores
impolutos
aterratenientes
de lo simple
reincihirientes
que se apegan
a pegar
puños y borrar letras
censauros de
un desierto
que anhelan
pusilánimes
sin ánimo
pero sí
lucro
universadores
del verso único
y demás
demases que demandan
que obedezca
sus ofertas
que ordenan
el fin
del desorden
imponientes
del sol
exigiéndole
al mar
que encalle.
Son
exitantos y se creen
tan gigantes
que vuelvo a
mirar mi sombra
jugando con
palabras al aire
pequeñas
luces sonoras
disparos de
disparates
leña de
mástil
carbón y
viento
azul e
infancia
hermana
madre…
lunes, 6 de enero de 2020
hay hoy
Gracias a la Wikipedia, el National Geographic, Terrence
Malick, Carl Sagan y Alex Riveiro.
Para Nur, Jesús y Bosco.
Por ser luz.
Hubo de
haber una singularidad
de densidad
infinita
paradoja
matemática
y
temperatura imposible
explotando
en un origen
de espacio y
tiempo
hubo de
haber un vagar perdido
de
partículas a moléculas
en la lava
atómica del principio
hubo de
haber distancia y frío
que
estabilizara en materia
que chocara
juntándose
durante
siglos de millones de siglos
hubo de
haber un desorden
de
laberintos
en su exceso
de caos
causando el
algoritmo
hubo de
haber un látigo
y
fundamentar la fuerza
en la
gravedad de un motivo
que ordenara
y acogiera
hubo de
haber una nube
de gas y
polvo
en donde la
hoguera
calentara el
hogar armónico
y en su
regazo
planetas.
Hubo de
haber una tierra
de lava fermentando
en su núcleo
y la
paciencia de un manto
que lo
cubriera hasta su corteza
hubo de
haber un diluvio de meteoritos
que trajeran
el agua sedienta
que nos
inundara
hasta el caldo
químico
la sopa
primordial
aminoácida
coctelera
donde la
proteína y el mineral
ascendieron
por fumarolas negras
hubo de
haber una LUCA mater
que arreeneizara
la orgía
simbiogénesis
de árqueas y bacterias
que concluyó
en el principio
de la primera
vida.
Hubo de
haber una unicelular calma
que
aprendiera a masticar la luz
para
transformarla
y en el
milagro de la fotosíntesis
hubo de
haber residuos de oxígeno
columnas de
alumnos
de
maestromatolitos
que verdificaron
el agua
hubo de
haber milenios en pausa
aprendiendo
a hundir el hierro
extinguiendo
la primera masa
hubo de
haber un movimiento de placas
que se
acoplaran como Rodinia
y que
plantaes, fungis y animalias
hicieran
reinos tras sus líneas
hubo de
haber una inmensa grieta
que volcara
volcanes que volcaran
el dióxido
de carbono
y hubo de
haber lluvias ácidas
que
activaran el hielo
de una bola
de nieve
de una
tierra blanca
hubo de
haber un silencio gélido
que esperara
inviernos
hasta su
invernadero efecto
hubo de
haber esponjas y algas
creciendo
mar adentro
la vida viva
perdiendo
el complejo
de ser compleja
en una
explosión cámbrica.
Hubo de
haber el crepitar lento
de milenios
de oxígeno
en el aire
hubo de
haber una excitante
ultravioleta
ozónica
capa
que
protegiera y sembrara
que
permitiera la hazaña
de colonizar
la superficie
hubo de
haber esqueletos óseos
espinas
dorsales
ojos
hubo de
haber y de crearse el lenguaje
de las semillas
y la oval
evolución en lo amniótico
hubo de
haber synapsidas
y
saurópsidos
dividiendo
la aleta
en pata o
pluma
hubo de
haber una Pangea
que
asistiera el impacto de la Antártida
y su sísmica
réplica
abriera las
trampas de Siberia
con sus
sulfúricas lluvias de ácido
sus ríos de
basalto
sus
chubascos de cenizas
hubo de
haber la gran mortandad
y que la
vida volviera
a ser
hubo de
haber lagartos terribles
jurásicos
dinosaurios
pastando
tranquilos por los siglos de los siglos
hubo de
haber un meteorito
cráter de
Yucatán
que nos
hiciera cruzar
el tercer
límite
donde los
mamíferos aprendieron
a crecer y a
cazar.
Hubo de
haber un primer primate
y muchos
después
homínidos
debajo de
los árboles
en pie
hubo de
haber un primer homo
que fue
mujer y vivía
como la
primera niña
que fue la
primera madre
hubo de haber
un jugar con fuego
hasta
domesticarlo
y hubo de
haber habilidad con armas
de ramas y
piedras
y hubo de
haber aire soplado
en la boca
del primer sonido
de la
primera sílaba
de la
primera palabra
emitida
y hubo de
haber un oído
que
entendiera e imitara
que
reprodujera
el trato intelectual
de la comunicación
hubo de
haber un salto cognitivo
que trajera
el signo y el símbolo
la fundación
del lenguaje
bocal y
consonante
en la
codificación común de las ideas
recolectores
de la tierra y la imaginación
hubo de
haber sapiens de memes
que
abrazaron la sedienta agricultura
y tallaron
su cultura en la evolución.
Hubo de
haber un asentamiento
que se hizo civilización
entre el
Eúfrates y el Tigris
y siguió
rodando
siglos
la rueda de
la historia
por
pirámides de jeroglíficos
alfabetos
fenicios
tragedias
griegas
imperios
romanos
hubo de
haber un medievo
de feudos y
califatos
y un renacer
que nos imprimió
moviéndonos
alrededor del sol
hubo de
haber la principia matemática
de una
mecánica clásica
y hubo de
haber una revolución
industrial y
de clases
obreras del
carbón
delineantes
de la electricidad
hubo de
haber relatividad general
guerras
mundiales
atómicas
cuánticas
espaciales
y hubo de
haber una era
de la
comunicación
que nos
lanzara a su red
de
explotación.
Y ahí
en ese
embarque
hubo de
haber pies con chapines
y manos
quemadas
que
cocinaran
y aun
cocinen
en el hummus
de la medicina
el hogar de
la risa castellana
hubo de
haber bondad en rama
y montes de
familia
para llegar
hasta aquí
hubo de
haber perdón y poesía
para este
hoy que ahora hay
hubo de
haber amor y vida
para este
presente
inmediato
infinito
instante
en el que los
pechos de la luz
riegan la
hierba
de un bosque
que crece
en los
brazos de mi hermana Nur
Bosco
bebe.
jueves, 15 de agosto de 2019
Hogar o guerra
Sentados
alrededor de los dados
de un dios
irrezable
se discute
el injusto confeti
de ceder la
voz
y apagar la
hoguera.
Alimañas sin
alma
rasgan cada
imperfección
con
precisión de matanza
aran la coz
del rebaño
y las
palabras de luto
no buscan
más sombra
que la que
el daño cobija:
en cada
peldaño una trampa
en cada
abrazo una mentira.
Los
sudadores mastican su bostezo
zurciendo el
cierzo que les pisa
benditas
velas que aman la mar en calma
recogen
fuerzas cuando los barcos
despliegan
armas
y espinas.
Los obreros
de los charcos y las azucenas
las obreras
de la raíz y el barro
cantan sus
escombros y tallan en madera
el fruto
mágico
de sus limpios
himnos de acera.
Hogar o
guerra
ante el
naufragio
ante el
disfraz impoluto
ante el
santo y la seña
hogar o
guerra
frente al
frente de fusiles
frente a
banderas de asalto
frente al
bando de la niebla
tú decides
hogar o
guerra.
Quién
amenaza y quién amanece
escucha
callado el grito sordo
de quien
odia el amor y obedece
de quien ama
el odio y fustiga
quién el
calor y quién la ceniza
el fuego
mece lo que el tiempo macera
detrás del
igual su diferencia:
el luchar
cuidando de quien vive y protege
la voz de
cuna y el sueño en brazos
de quien
brega y abriga
tú lo eliges
tú lo creas
hogar o
guerra.
La cancela se ha levantado
para los
oradores de ortigas
susurran
sarros y portan antorchas
quieren
castigo y mazmorra
quieren
serrín y resina
amontonados
en su motín
celebran el
hollín y la tizna.
Vendrá el
incendio
y la
ventisca
anuncian sus
penas capitales
iremos a por
vuestras familias
y vuestros
huertos
de hambre.
Sin embargo
el árbol
crea el
milagro del viento y la semilla
obras de
hebras
en el bosque
se celebran
el agua y la
luz
en la fiesta
de la brizna.
En el
remanso de la hojarasca
artesanan
los sentimientos
como heridas
en arcilla
y sutura el
tiempo
en la
antibélica saliva
de un beso
que se posa
sonriendo.
Hogar o
guerra
ante la
infamia y la blasfemia
ante la
navaja y la sangre
ante los
miserables y la miseria
hogar o
guerra
frente al
distinto y el distante
frente al
embiste y la trinchera
frente al alpiste
y la mierda
en ti reside
en ti se
hoguera
un hogar
o una guerra.
domingo, 11 de agosto de 2019
El vientre del mundo
Hay un nuevo mundo que crece en un vientre
pequeñas sílabas de sangre uniéndose
en el manantial diario de la espiga
sueños de semilla abriéndose en raíz
ardientes como leche hirviendo en un pesebre
fuertes como el silencio lecho de su matriz
se mece amniótico en su cuna
el mundo en un vientre
que toma el sol y prueba el mar
y sonríe de ilusión ante el dolor de una
patada
que grita "Vivo, ¡viva!"
Vendrá en un vientre entre el equinoccio y la
vendimia
para mostrar que las uvas de la risa también
fermentan en la hoguera del hogar.
Para demostrar que en el amor se unen camino
y utopía.
Jugará a las líneas torcidas del horizonte
saltará trampas de culpa y cegueras de
obstáculos
avivará fuegos que luego le quemen
y luego la cura de saber que el mundo da
vueltas
y gira
en un vientre
y gira
en un vientre
hay un vientre en el mundo
con un mundo dentro
que crece
vivo. ¡Viva!
domingo, 10 de febrero de 2019
clavos ardiendo
Una bandera clavada
en el pecho de mi matria.
Una bandera clavada
sin claveles ni palabras.
Una bandera clavada
en el nombre de hombres
que andan hundidos
ahogando el amor
de mi matria.
La sangre demuestra su error:
la vida sangra
las banderas no.
lunes, 2 de abril de 2018
bosques de poesía o poesía de bosque
Hace muchos años, 14, 15, por ahí, en el rincón del poeta del foro de extremoduro, había un chico que firmaba como Garbancito. Escribía textos que lidiaban entre la fábula humorística, el callejerismo sucio y el surrealismo casi infantil. Nada pulido. normalmente cortos. Y con estructuras más bien de microcuento. El caso es que una vez, por un escrito que me había encantado, le comenté lo mucho que me gustaba su poesía. Su respuesta fue seca y cortante: no son poesías. Yo, sin tomármelo muy en serio y quitándole hierro a la discrepancia, le dije que para mí lo eran. Lejos de virar hacia la indeferencia, se cabreó insistiendo en que dejara de decir que eran poesías porque no lo eran, hasta que terminamos mandándonos a la mierda, yo llamándole poeta y él llamándome gilipollas.
Hace, no sé, un año, poco más o menos, Rafael Carvajal me contó un relato que voy a transcribir inexactamente con mis palabras: En el origen, sentados alrededor del fuego, uno de los primeros humanos se apartó del grupo un momento e hizo (que no escribió, supongo) el primer poema. Cuando lo tuvo, volvió a la hoguera e ilusionado lo compartió en voz alta con el resto de compañeros. Cuando terminó, uno de los que escuchaban se puso de pie, y señalándole le dijo: eso no es poesía.
Hace unos meses, a raíz de la publicación de La risa fértil, me hicieron una entrevista en un diario de cierta repercusión. El titular que escogió la periodista fue una frase que había dejado ya escrita en esa selva de odios que es twitter y que sigo pensando: "Llamaré poesía a lo que quiera, cuando quiera y donde quiera. Mientras quiera." Me cayeron unos cuántos insultos, confusiones aparte.
Hace dos años escribí un texto que colgué en el facebook, luego puse en el blog, y leo a veces en la Jam, sobre todo cuando la presento: "Podéis decir que me gustan todas las poesías, que mi opinión no vale nada porque lo lleno todo de música y flores, que soy fácil y promiscuo y que todas me encantan, que siempre encuentro el asiento donde sentirme, la comprensión lectora, el punto de vista, el contexto a mano, las trampas necesarias. Que aplaudo hasta el bostezo, que me flipa el error, la diferencia, el paso a paso, que me aferro a cualquier verso y solo distingo entre lo que me gusta mucho y lo que me gusta muchísimo. En serio. Podéis decirlo. No será del todo real, pero es el ojalá hacia el que miro."
Hoy es el día internacional de los bosques. O día forestal mundial. También es el día de la poesía. Y empieza la primavera. He quedado para comer con mi hermana Nur. Ingeniera de montes. Experta en bosques. Nur significa luz. Luz natural, aclaro.
En la solapa del ojalá joder, puse como mi biografía:
"Escribo porque no sé hacer casas como mi padre,
ni cuidar hasta curar como mi madre,
ni plantar árboles como mi hermana Nur,
ni quitar el frío a los niños como Sol.
Escribo porque no puedo emitir luz.
Pero sí reflejarla.
Muchas gracias, y ningún perdón."
En la solapa del ojalá joder, puse como mi biografía:
"Escribo porque no sé hacer casas como mi padre,
ni cuidar hasta curar como mi madre,
ni plantar árboles como mi hermana Nur,
ni quitar el frío a los niños como Sol.
Escribo porque no puedo emitir luz.
Pero sí reflejarla.
Muchas gracias, y ningún perdón."
Pues eso.
jueves, 9 de marzo de 2017
dios no exite, la poesía sí. gracias Gata.
Qué frágil
eres vida
y qué
injusta eres muerte
que has
venido a demostrar
que podías
con la más fuerte
de nosotras,
las niñas
que jugamos
a la poesía
como avispas
a la primavera,
qué has
venido demostrar
sino la
ceniza inerte
la tierra
yerma
la lágrima
de sal
y claro que
sale
como un
canto
que es
canción
y no piedra
como el
perdón que piden las víctimas
y nunca los
culpables
claro que
sale
de tu mano
ciega para arrancarnos
de raíz la
hierba
sale este
dolor de ausencia
este
obligado silencio
este vacío
de mierda
que en
mantra repite:
“no todos
eran prescindibles”
“no todos
eran prescindibles”
“no todos
eran prescindibles”
como si tu
larga y aburrida
eternidad
tuviera que estar
presente en
todos estos ahora
que no
existes
qué injusta
eres muerte
y qué frágil
eres vida
que todos te
llaman puta
como si
fueses cómplice
de elegir
barbarie
tú que haces
del polvo una mota
que baila a
la luz que tú creas
en este
febrero terrible
que no
permite sonrisa tras el abrazo
qué famélica
y escuálida
patética en
los entierros
ridícula y
frágil vida
que sin
embargo sigues aquí
latiendo y
respirando
como un beat
en el pecho
unas palmas
sampleadas
o una música
en el viento
como voz que
grita y canta
“es esto lo
que hay que contar”
“es esto lo
que hay que contar”
“es esto lo
que hay que contar”
y la tierra,
que no escucha
pero sí
recibe, duda y tiembla
ante la
semilla de la cattana:
parece una
grieta, será una montaña.
sábado, 31 de diciembre de 2016
jueves, 20 de octubre de 2016
Llevo su nombre y su apellido, heredados de un país que no diré siento propio, pero sí cercano. Soy el hijo que ve a su padre ser hijo por última vez. Refugiado en la mirada de una distancia inabarcable, entiendo el dolor hasta sentirlo. También es mío. Me pregunto hasta qué punto de ebullición puede compartirse el dolor. Hasta qué punto de sutura puede unirnos. Hasta que punto suspensivo resiste el amor al vacío, la ausencia lejana que llega hasta aquí para decirnos que no está, que no estará cuando vaya.
Llevo su nombre y su apellido, la tierra seca de los dos sitios donde se criaron los que me criaron, la mirada triste del que siempre mira lejos o hacia abajo, el silencio de llorar por cansancio y distancia, la pregunta del en qué fallé, la respuesta del abrazo y esta sensación de que tanta juventud se me está yendo de las manos, se me están llenando de fantasmas los recuerdos, de personas a las que no puedo ver para recordarlos.
Llevo su nombre y su apellido, y sus 93 años en los ojos del hijo que tuvo a los veinticinco. Mi padre. Que coge el teléfono para contarme que está en la tierra y que qué puede hacer. Que qué puede hacer, dice mi padre. Que qué puede hacer. Si ya vino a construir la casa, curar el hambre y hacer la familia. Si ya tragó en toneladas la distancia y cuando parecía el oasis vino la guerra. Si se mira las manos encalladas de tanto azadón, pico y pala, y el sudor le gotea de tanto sueño a cuestas y callado. Si por no tener no tiene ni lágrimas y aun así insiste en la risa, en el no os preocupéis, en el no pasa nada.
Llevo su nombre y su apellido. Soy fruto de su raíz. Hijo del hijo. Doy gracias. Por ese tejido que unieron madre y hermana, camino hecho, a medias, y por hacer, jersey de lana, cuna de sueño, doy gracias por este presente, regalo y tiempo, el aire respirado de soplar juntos y crear el viento, la huella, el presagio.
Llevo su nombre y su apellido. Es 20 de octubre del 2016. Me llamo Escandar Algeet. Y estoy vivo.
Llevo su nombre y su apellido, la tierra seca de los dos sitios donde se criaron los que me criaron, la mirada triste del que siempre mira lejos o hacia abajo, el silencio de llorar por cansancio y distancia, la pregunta del en qué fallé, la respuesta del abrazo y esta sensación de que tanta juventud se me está yendo de las manos, se me están llenando de fantasmas los recuerdos, de personas a las que no puedo ver para recordarlos.
Llevo su nombre y su apellido, y sus 93 años en los ojos del hijo que tuvo a los veinticinco. Mi padre. Que coge el teléfono para contarme que está en la tierra y que qué puede hacer. Que qué puede hacer, dice mi padre. Que qué puede hacer. Si ya vino a construir la casa, curar el hambre y hacer la familia. Si ya tragó en toneladas la distancia y cuando parecía el oasis vino la guerra. Si se mira las manos encalladas de tanto azadón, pico y pala, y el sudor le gotea de tanto sueño a cuestas y callado. Si por no tener no tiene ni lágrimas y aun así insiste en la risa, en el no os preocupéis, en el no pasa nada.
Llevo su nombre y su apellido. Soy fruto de su raíz. Hijo del hijo. Doy gracias. Por ese tejido que unieron madre y hermana, camino hecho, a medias, y por hacer, jersey de lana, cuna de sueño, doy gracias por este presente, regalo y tiempo, el aire respirado de soplar juntos y crear el viento, la huella, el presagio.
Llevo su nombre y su apellido. Es 20 de octubre del 2016. Me llamo Escandar Algeet. Y estoy vivo.
lunes, 15 de agosto de 2016
Esta canción
la compuse pensando en mi hija, claro,
y en el mundo con el que va a tener que crecer y
enfrentarse,
pero también en mi hijo, y en el hombre que le van a obligar a
ser.
Ana Tijoux (autora de la canción “Antipatriarca”)
Debe ser tan
complicado ser mujer …
Alberto
Rivas
Solo es cobarde quien no se busca.
Cuando sientes la música, bailar deja de ser una vergüenza.
Y yo me he encontrado en un nosotras.
A qué persona podría molestar
una primera persona
del plural.
Pero afuera
el altavoz suena a spot de soga
que ordena el orden con voz de mando
y contagia el zumbido una espesa
cultura que se basa en certezas:
el paso firme de caminar aplastando.
En pie, te dicen:
desnúdate que vamos a vender tu brillo en una jaula
y tu libertad será un catálogo
y vamos a coser las trampas para que siempre
haya un espada poniéndote de espaldas
contra otra pared.
Desde el verbo poder yo solo diviso alambradas
que no me dejan ver las heridas
de estas espinas que llevo como estética de pertenecer
a un aviso de error, a un abuso de horrores,
una estirpe diestra en disparar al bulto y
correr.
Negar ser cómplice (yo no yo no yo no…)
o negarte a ser cómplice (yo no yo no yo no…)
insistir en el recuerdo, aprender en el detalle
y entender
que:
ser valiente en un mundo de hombres
es ser mujer.
( https://issuu.com/pinealmagazine/docs/pineal__12_e2a8173e307234 )
jueves, 7 de julio de 2016
miércoles, 4 de mayo de 2016
¿Cuándo la
belleza será un lastre que cargar en tu asfalto?
si solo hay
hormigón en tu deseo
si todo es
matiz de por si acaso y apena revisas
el pecho como combustión
si solo
abarrotas el cansancio para hacerte cama
y paliar el
paisaje de imprudencias
si solo
articulas la lágrima sin página de sucesos
ni necesidad
de asesinato
el gris
posado de mirada
y tu amor de
paraguas con la lluvia
mientras no
te quema el arte
ni te
seducen las dudas
ni reclamas
el exceso como opción
de este
garaje de días sin recambio
en tu rueda
gira el disparo
pero no hay
valentía tan solo trabajo
y buenos
días, soy tu hambre de mañanas
y te traigo
el pan para hoy
da las
gracias al despertador
por no llegar
tarde ante quien te mande
¿cuándo la
tristeza dejará de doler
para simplemente
envejecerme?
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