al tambor de mi pistola le aburre la música punk.

No me da miedo el fuego pero temo al dragón.

Mi lista de la compra sigue siendo un desorden de letras

pero ya no pienso en tu risa cuando escribo “pasta de dientes”.

A veces me miro en el espejo con estas ojeras de cine y horarios

y anhelo las borracheras con las que jugaba a olvidarte.

Tengo un cansancio de girasoles secos cada vez que se pone el sol

y no me pilla en un baño.

Todavía ansío encontrar un sitio en donde pueda decir:

aquí será mi vida contigo.

Soy el faquir que camina descalzo sobre las brasas de una vida de ausencias

e imposibilidades,

habito la cabeza del león odiando a los domadores y el ganado,

me asusta la libertad

y cubro con cadenas el amor que desgasto como si fueran los zapatos sucios

de un niño que odia a los mayores.

Habrá gusanos que contarán nuestras desgracias a las mariposas más jóvenes,

nuestras lágrimas cubrirán el polvo de los mercados de segunda mano

y el amarillo de la nicotina filtrará nuestros errores en el barniz de las fotos

donde sonreíamos al desagüe de esta risa triste que se nos ha quedado.

El rincón donde solíamos mear es

y será

nuestra mejor metáfora,

nuestra alegoría de ensueño,

nuestra puta victoria al final.

Ya puedes descansar los privilegios, parecen decir,

ahora tienes que demostrar la fábula a los mercenarios de ilusiones ajenas

como la religión de un extranjero.

Dios no está, y nadie le espera.

Aquí enterramos a los muertos y seguimos bailando,

señor,

si tú eres mi pastor, yo soy tu oveja negra

y prefiero estos lobos a tus perros.

Contarás en tus sueños mis pesadillas, recuérdalo cuando no puedas dormir.

No tengo mucho más que declarar, toda esta mierda huele por sí misma.

El trigo limpio está pesado de moda, todo lo demás

lo podrás ver

en mis bolsillos vacíos: es un alma de guerra, señor,

y está cargado

y vivo.