entre putos suspensivos

Dejé de escribir de amor para cubrirlo de asco,

hice borrón y cuento nuevo en torno a mí para cambiarme la vida

que había elegido

por mi miedo al final feliz, a la alegría sostenida, a la necesidad del dolor,

para sentirme a gusto con la justicia de las culpas,

mis putas fieles,

mis enemigas consejeras.

Me atraqué como un barco que, borracho, se deja caer

en el primer puerto que no le dé la espalda,

como un banco lleno de ladrones pagados por mí,

me atraqué

de banquete nupcial entre los invitados,

y en la comilona, preferí el sabor amargo

de mis propios vómitos

al dulce regazo de la piel desnuda.

Antes que limpiar los platos, decidí romperlos,

robar la vajilla,

servir en papel de plata la honestidad,

y fumármela.

No es una señal de alarma, imbécil, pero me gusta llenar de humo

el decorado,

la fotografía

y el guión.

Como si esta fuese una peli de desastre y ensayos

y no una mierda sucesiva de secuencias

sin más.

Mi vida, qué lejos me pillas cada vez que quiero suicidarme

y no me besas,

y sin embargo qué cerca cuando, a veces, te imagino descalza mirando al mar.

Y todo lo demás se me olvida.

Qué extraña es esta jaula.

Y qué extraños barrotes tiene: por más que trato de cruzarlos

crecen dentro de mí,

daño a daño.

Como si confundiera superarlo con olvidar.

Como si al dejarte de mirar no existieras.

Y nada fuera más casual que todo este pasado de inviernos

con el que duermo

en mi suite de palacio llena de espejos

y grietas.

Sácame a gotear, decía la lluvia esa

con la que me mirabas a los ojos

cada vez que te corrías.

Esa tormenta

con la que te vestías de sentimiento esperando el maltrato

y después añadías: “tranquilo,

no es para tanto pero vete ya, por favor,

no me gustaría justificar tus naufragios,

regalarte las excusas,

escribirte yo las metáforas con las que mentirte”

Había un silencio esperándonos, una nada que nos haría mirar los besos de otros

como hacia atrás, recogiendo los pedazos

y el alpiste, seremos tristes en nuestra condena al sucedáneo,

reiremos como ferias en ambulancia,

como un vaivén de nostalgias cosquilleándonos,

como un “no sé qué es, pero no soy feliz” en cada billete premiado

por el que nos feliciten.

Lo sé,

sé que podría vivir de sed

tranquilamente

toda la puta vida,

pero elegí bebérmela

con prisas

y así tendré que seguir

hasta que reviente.