entre putos suspensivos

tuve el amor en mi mano, lo acaricié, lo arropé de noche

y de buenos días,

me dio de comer en sus brazos

y en sus pechos me abanicó los latidos

y quitó miedos,

nos besamos como con osadía y refugios,

haciendo una bóveda de deseos en cada equipaje,

construyendo desde la piel el hogar y el orgasmo,

bebiendo a morro la saliva de sueños tras el calor

y los alambiques.

Eso es todo, y no hay mucho más que decir.

Ser feliz estuvo de puta madre.

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Los días serán un cortijo de sombras bailando su danza de tristezas

alrededor del fuego con el que jugamos,

y prohibirán la sed gratuita,

el grito sordo a la intemperie

y escuchar a  Nacho Vegas, sobre todo si es de noche.

Dejarán de pasar hasta que hayan pasado todos,

como el amor y el cansancio: vendrán de golpe.

Los días tendrán que morir a pesar de ti

porque habrá un funeral por cada vez que cierre los ojos

y ni siquiera me beses

o porque el dolor irá pasando con el pasado al fondo

como un puñetazo en el estómago después de haber digerido todos los cristales.

Ya no queda rock&roll en el paraíso 

Y estos son mis escombros,

voy a quedarme aquí masticandolos

hasta que me los trague.

Todos.

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Cuando me preguntan qué pasó con los cimientos, cómo fue para tal terremoto, hablo  de ciclismo.

Fue el giro del 98. Pantani llegaba primero a la última etapa con final en alto, le sacaba 27 segundos a Pavel tonkov, insuficientes para mantener el liderato tras la contrarreloj que todavía quedaba para el último día. Dos jornadas antes el italiano ya había dinamitado la carrera y se había cargado a Zulle, que había dominado la prueba desde la primera semana (creo recordar, hablo de memoria), pero el ruso le estaba aguantando el pulso en esas ultimas jornadas de montaña y solo le quedaba está ultima oportunidad con final en alto (Plan di Montecampione, esto sí lo he mirado) para despegarse de un Tonkov que se sabía favorito. Y no decepcionó. El pirata atacó desde el principio del puerto, y tonkov se pegó a su rueda sin la menor fisura de debilidad, frío como son los rusos. Durante 18 de los 20 kilómetros que tiene el puerto, la imagen fue pedalada a pedalada parecida, Marco tirando y Tonkov resistiendo. Fue al pasar la pancarta de los 2Km a meta cuando el ruso cedió un metro. Después otro. Y otro más en cada giro de rueda. Había resistido intratable todos y cada uno de los kilómetros de aquel giro y solo le quedaba poco más de uno para llegar a la contrarreloj donde había planeado su victoria. Pero no pudo. Se quedó. Se hundió en mil interminables metros hasta ceder 57 segundos, casi un minuto, que sumados a los 27 que ya tenía de ventaja el italiano le daban 1:24 de margen para la última etapa. Tonkov vio cómo el giro se le escapaba mientras seguía, destrozado, dando pedales.  

Quiero decir. A veces nos hundimos en el último momento,

y lo que nos queda es eso. Seguir dando pedales.

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Es como si el dolor fuera palpable

y tuviera densidad,

como si pudiera pesarse en toneladas.

Pero lo prefiero.

El dolor.

Es mucho mejor que la nada.

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Había una vez, y otra, y otra, y otra...

hasta que dejó de haberlas.

Y el mundo entonces se volvió más peligroso,

poco habitable,

como refugiado tras una gran guerra.

Mundial.

Y el rincón donde solías reír se quedó con la forma de tus labios.

Y yo los pinté de rojo,

para besarlos.

Sólo.

Todo en desorden, sir future,

pero me duele tanto el haberte hecho llorar.

Nunca he podido con tus ojos.

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Ni libre ni tranquilo,

solo me siento destrozado

como si todas mis ruinas

ardieran ante esta mierda de final no feliz.

El pasaporte falso de la honestidad

paga peaje en cada aduana que sello

para alejarme de ti.

De todo.

Podríamos haber intentado aquelarres, es cierto,

pero lo que nos sobraba

precisamente

eran fantasmas.

Y sueños, claro.

De esos también íbamos sobrados.

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Quisimos la seda y el manantial

con un puente de madera y ningún equilibrio,

y pusimos ventanas y balcones

que disimulaban los muros que no tiramos

y pedimos la sed y los niños

como una apuesta en el aire

y los ojos cerrados.

Estábamos tan seguros de nosotros mismos.

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¿Quién puede decir que está listo para saltar al vacío?

Y una vez que has saltado

¿De qué sirve llorar

por el final de los precipicios?

Qué claro tuvimos siempre lo de equivocarnos, eh?

Por favor,

dile al amor que me rindo.

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¿De qué sirve este rastro de heridas hasta ti

que he dejado en el porsiacaso de mis otras vidas?

Al menos, no quedan prisioneros en esta matanza,

y al menos puedo jugar a los miedos sin tener que asustarme tanto de mí.

gracias por los fantasmas, empezaba a pensar que te habías llevado todo.

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Sigues doliendo más que tu belleza*.

Pesando, es decir.

Y a mí me costaba menos andar

cuando te llevaba en brazos.

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He limpiado el olvido, ten cuidado no te resbales

al salir.

*Guillermo Castillo