pro-vocación (numero 5)

Es una guerra. Tenemos las manos sucias y respiramos humo y aun conservamos la nitidez del amor cuando te hace cosquillas. Y a pesar de la sonrisa, lo dicho: esto es una puta guerra. Y de las que van para largo, así que posicionémonos sobre el tablero, peones de la triste figura, porque estas son las cartas.

Se lo he escuchado decir a Marcus en unos cuantos recitales, y hoy lo voy a poner por aquí como declaración de principios, escarbando en la tierra para desenfundar el hacha, sin importar hacia dónde salpique la sangre, izando las velas a la espera de un huracán que nos deje a nuestro a ritmo.

Vayas donde vayas siempre hay un gilipollas dispuesto a decir en voz alta: no, es que a mí no me gusta la poesía. Y quedarse tan ancho. ¿No me gusta la poesía? ¿Has escuchado a alguien que diga no me gusta la música, paso del cine, me aburre la pintura? puedes detestar el reggaeton o dormirte con el jazz, ser incapaz de tragarte una peli de miedo o vomitar con las comedias románticas. Puedes mearte en un cuadro de Miró o bostezar frente a las Meninas de Velázquez. Pero siempre se le concede el derecho a la oportunidad a cualquier arte, porque nunca sabes cuando te va a pillar por los huevos para hacerte estremecer con sus embestidas. Nunca sabes cuándo va a posarse sobre ti y anidar follándote hasta que no puedas pensar en otra cosa. En eso consiste al final. Y sin embargo, hay tantos y tantos que dicen sin ruborizarse que no les gusta la poesía que casi da rabia, joder, que te cabrea hasta ese punto en el que amenazas: te vas a enterar tú y todo tu mundo de notienesniputaidea que vas abanderando.

Y pegas un puñetazo en la mesa, tan fuerte que hasta te haces daño.

Poesía. De esto se trata. Me la he comida cruda y con patatas, con lubricante y sin preservativos, la he visto desnudarse o cubrirse con vergüenza de metáforas. La he visto huir y quedarse, sobria recién levantada y borracha tras una vida con ojeras. Seria o llena de risa, la he tocado, besado, hecho el amor y llorado su ausencia. Y sin embargo, puedo decir con absoluta fe en los imposibles que no tengo ni puta idea de en qué consiste ese milagro de 6 letras. A veces me lo preguntan y me quedo callado. Como pensando la inconcreción de tamaña respuesta. Tengo claro que la poesía no es pulsar la tecla de intro al final de cada frase. Incluso tengo mis dudas respecto a la importancia de las letras y las palabras dentro de ella. De que exista la necesidad de algo para crearla. Más que lenguaje, la siento lengua. Me basta una forma de pegarle un trago a la cerveza para indefinirla. De inspirarse en una calada. Un beso en mitad del frío. Pero si tengo que ponerle un disfraz de términos para reducirla a palabras, me quedo siempre en el intento, o me defiendo tras un no me da la gana, y tan tranquilo. Por eso, cuando alguien dice “no me gusta la poesía” lo único que pienso es: tú no tienes pero ni puta de lo que hablas.

Y como he dicho al principio: esto es una guerra. Así que aquí están los granitos de arena que traigo para tan personal montaña. Me ha llevado 2 años hacerla, y porque Marcus me cogió este verano y me dijo: ya me encargo yo de la maquetación, tú vete pensando cómo quieres que quede.

Así ha quedado:

Pro-vocacion, número 5. El chanel también huele a sudor y saliva después de un buen polvo. Son 104 páginas. Unos 90 autores (los conté una vez y no he vuelto a chequearlo). Y es una colección de escupitajos con sed de mar a tamaño cuartilla. Y vale 4 pavos. ¿cómo conseguirla? Bien. Veamos.

Como siempre he sido un desastre distribuyéndola (muchos son los testimonios que puede aportar la fiscalía en este acto), y como estoy en ese punto de llamar a las cosas por mis nombres, de hacerlas a mí manera, me la voy a jugar (ese precioso verbo) apostando por la informalidad como el método divertido de hacer las cosas. Por el tráfico clan-destino de la poesía. Así que pro-vocación, digamos, no se vende en ningún sitio, te la tiene que pasar alguien. Para ello estoy intentando organizar una red de camellos locales a los que habrá que invitar a una birra para que te la vendan. Todo está un poco empezando, pero ahora mismo, aparte de Madrid (donde voy a clases de baile), hay revistas en valencia, barcelona, y no sé muy bien si en Salamanca o Zaragoza (es lo que tienen los dealers ambulantes, que nunca sabes muy bien dónde andan). Y hay envíos previstos para Santander, Sevilla, León, Burgos, Galicia (se me ha olvidado la ciudad, mierda), y pa las islas (canarias, by the moment).  Y Cádiz, también. Ninguno tiene fecha cerrada, pero digamos que conozco gente que va a pasar por allí antes o después, y ya me encargaré de empaquetárselas. Aprovecho para decir así como por la bajo que si alguien va de Madrid a algún sitio que me lo diga, que le invito a una caña y le llevo un regalo.

Toda la peña de la que os hablo. Toda esta gente que va con sus maletas cargadas de poesía como revoloteando entre el barro pesado de la tierra firme. Todos estos compañeros de road movie aventurera, son los protas. Yo solo soy un intermediario. Pegaros una buena borrachera a la salud de quien sea, el mundo se hizo para que os conocieseis, así que no preguntéis por quien doblan las apuestas. Doblan por ti. Por vosotros. Y como he dicho todo este rato, insisto, esto es una guerra. Y esto es un bando. El próximo que diga que no le gusta la poesía se come un revistazo, avisao queda.
(mi mail es: escandaralgeet@gmail.com, para mirár cómos y dóndes escribidme y negociamos.) 

Muchos abrazos y saludes a todos los que os dais volteretas por aquí, imposible no flipar con tanto cariño y tan buena yerba, muchas gracias, de verdad.