entre putos suspensivos

Hasta aquí los calendarios pausados de la decepción

haciendo cola en los portales

para un trozo de desnudez furtiva,

pidiendo la comida y el calor a este punto de miserabilidad

que no he logrado limpiarme,

a esta sombra de cuartito de prisión

amueblado sin intimidad,

hasta aquí el fiambre flotando por el río,

y la sangre, por favor, que la gente cuente lo de la sangre,

que el agua era rojo y la muerte negra,

que todos bebimos como molinos tan borrachos de viento

que nos creímos gigantes.

El sabor del olvido destilado sabe a ti. Y yo lo mezclo con whisky.

Sobre una base de cerveza.

Había que hundirse y mancharse de mierda

había que dejarse las uñas en el subsuelo de los sin fondo

escarbar la fe con la que derribaríamos inmensidades

cuando vinieran en contra a jodernos bien,

a mutilarnos y bailar su danza de los sacrificios,

a imponernos ese pastiche triturado de libertad

como carne después de la picadora,

había que hundirse y pringarse hasta los huevos

para mirar a los sentimientos y decir: ey chicos, he venido a por vosotros.

A por vuestro dolor

y vuestra poesía.

Cómo gritaban cuando les arrastré hasta la superficie. Parecían cerdos en matanza.

Pero mucho más sucios.

Están goteando y yo borroso,

he perdido la luz fundido de tanto darme vueltas,

herido mientras ellos gotean

y yo ni siquiera lloro, ni siquiera tirito,

ni siquiera quiero,

están goteando y mi piel seca,

mi mirada perdida,

mi cabeza que vuela a través de los muros

estrellándose contra ellos una y otra vez,

es la niebla que elegiste para tu paisaje idílico de desorden

y caos,

“como una peli de tarkowski”, no te jode.

El dolor no es una premisa cualquiera,

reconócelo anda.

Puedo jugar al escondite para no encontrarte. Pero en quién me miraré cuando me aburra del juego.

Y dónde estarás tú, buscándote.